Parking America
Viene avanti, si allarga la distesa
con la tenacia dei muri bianchi
che non sanno la fine.
Un neon si spalanca all’alba dentro
– fuori dalla roulotte.
Nella lamiera dorme un uomo grosso
più di quel che pensi
e questo dice tutto.
Il nome – un’esistenza semplice.
(missioni)
I lama sputano anche quando nessuno li vede, neanche un altro lama.
Posso giurare di aver visto pisciare un uomo senza testa.
Posso giurare di aver visto un ginecologo scimmia
lanciare
una specie di missile dentro una donna.
Fuori dal loro ambiente, le persone cambiano.
Come la professoressa ora in pensione.
Siamo stati colleghi per breve tempo.
Ero supplente.
Lei aveva l’aria di essere esperta.
Composta, serena.
Di recente l’ho vista su un autobus.
Aveva un altro aspetto.
I capelli scompigliati, meno neri.
Sbottando con il marito.
Schiacciata da una grigia stanchezza.
Nel giro di pochi anni, come si cambia.
Ma qualcosa le è rimasto.
La stessa cordicella degli occhiali.
Uno spicchio di grazia.
15 gennaio 2015
Lettera al mondo (bozza)
Non temo la morte
ma quanto lascerò
incompiuto
Lascio al futuro
una bozza del presente
e l’ultima pagina bianca
[…]
Portate alla mia tomba
fiori di carta
per ogni poesia mai scritta
ce la dobbiamo giocare da soli
questa partita
lontani i figli
scarsi gli amici
ma siamo noi
dopo trent’anni
ancora qui
la stessa tavola
e ancora mi riguardi
ancora rido con te
chi dice matrimonio borghese
davvero non capisce
che matrimonio è forma vuota
di questa vita in comune
così squassata e alterna
da rivivere
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